Привет, дедушка. Как жизнь немолодая? Все тебе пишут в Новый год письма, решилась и я.
Позволь представиться: Собака Фишка, неизвестной породы, седьмой год от роду. Семь – число счастливое, так что в наступающем должно мне подвезти. А осмелилась писать потому, что следующий год, говорят, собачий. А именно – Рыжей Собаки. Хозяева мои при упоминании об этом почему-то крестятся и бормочут: «только не Чубайс, не Чубайс».

Все у тебя чего-то на праздник просят, вот и я подготовила списочек. Вела себя в прошедшем году хорошо, не кусалась (в отличие от ставок ипотечного кредитования). Долго думала, что же попросить для себя любименькой.
Новую миску? А смысл? Из старой-то жрать нечего.
Уютную конуру? Да я и так с хозяевами в конуре живу: однокомнатная хрущоба семидесятых, балкон вот-вот отвалится.
Кожаный ошейник? С шипами? Да ну. Потом еще захочется латекса, плетки и наручников. Не для нас эти игры, ей-богу.








